Estranhos íntimos.

Fotos rasgadas. Discos. Livros. Filmes. Os meus, os seus, não mais o nosso. O apartamento vazio. A vida vazia. A cabeça cheia. Nada mais de toalha molhada em cima da cama. De aturar TPM. De copo manchando a mesa de centro. Nada mais de refeições na cama. De jornal de domingo. De recado no espelho. Cada um para o seu lado. Para lados opostos. Os sonhos desfeitos. Os planos frustrados. Não teremos Paris. Nem Londres. Nem Bogotá. Nada de dança na chuva. De buscar a onda perfeita. De tomar café na Tiffany. Somos estranhos íntimos. Ou íntimos desconhecidos. Somos você e eu. Nós, nunca mais.